Kapitel 2 - Die Ankunft

Januar 3308 - Hyperborea

Die kleine Cobra bestand nur noch aus Blechflicken, Nieten und provisorischen Schrauben. Er hatte sie tausendmal geflickt — und trotzdem flog sie. Manchmal fragte er sich, ob DeLacey sie so gebaut hatte, dass sie fast unkaputtbar war, solange man ihr nicht einen Strahlenlaser direkt in den Rumpf jagte. Auf jeden Fall hielt sie Einiges aus. Er strich sich über die dunkle Haut, schob die weißen Haare aus der Stirn und zog die alte Lederjacke fester. Kurs: der große Coriolis-Sternenhafen. Die blecherne Stimme der Flugsicherung riss ihn aus den Gedanken.

„DeLacey Alpha Echo Tango Seven Niner— automatische Flugkontrolle übergeben.“

Der Kleriker legte die Hände gelassen in den Schoß und ließ den Autopiloten übernehmen. Gegen die Dimensionen der Station wirkte seine Cobra winzig, wenn auch noch immer kleiner als ein Orbis oder eine Dodec-Station. Die grellen Lichter des sogenannten Mail Slots tauchten das Cockpit in geisterhaftes Licht und warfen zitternde Schatten. Die Cobra zuckte, fand dann ruhig das Landepad. Noch vor Wochen hatte er sich nach einem Stück Zivilisation gesehnt; jetzt ekelten ihn die Menschenmassen nur noch an — er war schlimmeres gewohnt nach all den Jahrtausenden in einer alten Blechbüchse.

Mit einem metallischen Krachen setzte die Cobra auf dem Landepad auf; der ganze Rumpf vibrierte kurz, als die Auflagearmen einklinkten. Durkanaam richtete sich langsam im Pilotensitz auf, seine Gelenke knirschten leise — Gewohnheit nach Jahrhunderten in engen Kabinen. Routiniert drückte er die Reihenfolge der Knöpfe zum Abkoppeln der Energiesysteme: Erst die Hauptsicherung, dann die Bordnetze, zuletzt die Navigationsmatrix. Die Instrumentenanzeigen erloschen nacheinander, und eine dichte, fast greifbare Stille legte sich über das Cockpit, nur unterbrochen vom entfernten Summen der Station.

Er schob die Handschuhe weg, fuhr die Rampe aus und roch sofort die vertraute Mischung aus Schmieröl, heißem Metall und recycelter Luft. Der Gang zur Luke fühlte sich länger an als er war; jeder Schritt hallte auf dem dünnen Bodenblech. Die Cobra mag winzig sein, doch verglichen mit der Rettungskapsel, in der er so viele Jahre abgesessen hatte, war ihr Innenraum purer Luxus: ein abgenutzter Sitz mit Federkern statt bloßem Polster, eine echte Ablagefläche, ein kleines Regal mit Werkzeugen und ein zerkratztes Fenster, durch das Lichtfetzen hereinfielen.

Draußen empfing ihn der halbverdeckte Hall der Coriolis-Station: Schichten von Passagieren, knirschende Rollbänder, der Geruch von synthetischem Kaffee. Er blieb einen Moment stehen, die Rampe noch halb offen, und ließ die Umgebung auf sich wirken — nicht aus Sehnsucht, eher aus der instinktiven Vorbereitung auf das Schauspiel der Menschen, das ihn gleich erwarten würde.

Die Station trug den Namen Casa Lofthuis — ein Etikett, das ihm wie ein Fremdwort vorkam, als hätten Menschen wieder einmal Klang über Sinn gestellt. Er blieb am Rand der Rampe stehen, die Hände in den Taschen der Lederjacke vergraben, und ließ den Namen an sich abprallen. Er musste sie warnen. Was er gesehen hatte, lag noch frisch in seinen Knochen: weit draußen, jenseits der bekannten Routen, waberte etwas im Dunkel — hungrig, groß, und unerbittlich. Es war dort, es würde kommen, und er hatte keine Zeit mehr zu verlieren. Eine neue Heimat zu finden war nicht länger nur Wunsch, sondern Überlebenspflicht.

Die letzten Wochen hatte er damit verbracht, seine zerfetzten Kräfte zu kitten. Man hatte ihn aus einer Rettungskapsel geborgen, in der sich die Zeit wie Harz gezogen hatte; seine Muskeln hingen wie Seile, sein Geist war dünn wie Rauch. Auf Casa Lofthuis war er zwischen Marktständen und Reparaturhütten umhergeschlichen, ohne Aufsehen zu erregen, und hatte gesucht — nach Namen, nach Spuren seiner Gefährten. Einige von ihnen lebten noch. Viele nicht. Auf den langen Sprüngen durchs System hatten Asteroiden den Rumpf geöffnet, kosmische Strahlung Narben hinterlassen; die Leere hatte sich ihre Opfer geholt.

Dennoch — sie waren seine Familie. Die letzten Tausend der  TabEwon, verstreut und verwundet, eine verlorene Generation einer fast vergessenen Spezies. Das Gewicht dieser Verantwortung lag schwerer als jede Metallplatte seiner Cobra. Er spürte ihre Stimmen wie Flüstern in den Leitungen seines Verstandes: Überleben. Finden. Warnen. Und so würde er anfangen — hier, unter fremden Lichtern, mit staubigen Stiefeln auf dem Blechboden einer Station, die einen Namen trug, der nichts über ihr Schicksal sagte.

Er schritt langsam durch die gedämpften Gänge, bis das Atrium vor ihm aufging — ein wimmelnder Bienenstock aus Stimmen und Neon. Händler priesen verschlissene Ausrüstung an, Auftragstafeln blinkten mit missionierten Jobs, und ständige Zwischenrufe formten ein chaotisches Orchester. Auf der oberen Galerie hatten Apex ihre Taxidienste installiert, neben ihnen Frontline Solutions mit holprigen Rekrutierungsständen für Söldnereinsätze. Vorne dominierte eine breite Bar das Geschehen; dort drängte er sich durch die Menge und schob sich mit stoischer Ruhe zum Tresen vor.